(perdona.)

Ahora que estás...

Que estás igual que antes, pero que ya no es como siempre,

y sigue siendo verano pero me anochece un poco antes, 

ahora que no te miro y no me discutes hacia dónde emigrarían los patos de Holden,

se hizo tarde esperando a que amanezca.

De repente nuestro pequeño mundo desborda y no se limita entre paréntesis.

Perdona.

Hoy deseaba que fueras clavo ardiendo para no soltarte.

Tú que entre líneas sólo sabes leer música y no necesitas entender el mundo siempre que algo te aferre a él.

Hoy he querido atar cabos, y atarme a ti.

Quería dejarme llevar por tus vientos y volver a respirar, coger más aire que al sacar la cabeza del agua, de mis charcos, reflejarme como en ellos.

Hoy necesitaba acelerar y no he podido.

Implícito.

Porque el primer acorde de Hotel California siempre va a sonar a mi,
sigues sin encontrar el mes de abril,
y aún nos queda París.